我家在苏北，在苏北的一个小县城，在小县城的北边，在一个小镇的东南角，在东南角的一个小村庄里，因这里的人大多数都姓仲，所以被称之为仲林或者仲庄。
每次我出门工作的时候，都会跟别人介绍下这个小村子，介绍下自己的姓氏。
我以前是不大了解的，在我没有走出这个村子之前，我觉得姓仲是一件普遍的事情，那时天真地以为，我们这个姓也是大姓，因为我周边的人都跟我一个姓，且我的辈分在家里并不高，我经常得喊跟我差不多年龄的小朋友叫姑或叫爷（叔叔），直到上学时走出去，原来大家并不怎么知道这个姓。
这个小村庄遍地是瓦房，是红色的砖和青灰色的瓦，每家都是三间房的结构，在瓦房的左或者右的边上有两间小瓦房，这两间小瓦房多数是锅屋还有农用间。
在我的生活的九十年代，这个小村庄就是这样的一排排地排列着，左右对齐、前后对齐的那样，那会还没有多少人家拉家天（家院），大家就是站在自己的门口说话，隔着空旷的门口，对着锅屋就能嚓呱。
每家每户的瓦房周边，都有一块小菜园，像是豆腐块一样的方方正正，种点小青菜、大白菜、小葱、大蒜、韭菜，应季再种点豆角、青椒、胡萝卜、土豆、红薯之类。总之，这小菜园每天都不歇场，总有“主角”登场，总能给我们的餐桌带来惊喜。
这小村庄总是安静的、祥和的、更多的时候是平静的。清晨，白杨树上的小鸟叽叽喳喳唤醒沉睡中的人们，偶有几只喜鹊呆在枝头唱着曲，主人家嘴里就会念念叨叨:“倒什么事这么肯叫的？”索性，不睡了，起床干点活吧。
这小村庄的人总是简单的、淳朴的，更多的时候是辛苦的。从早上开始劳作，到晚上才忙碌结束，不管是菜园里的草、稻地里的虫、还是苹果地里的杈，这农活总是干不完，也总是做不了。
每次我回到这个小村庄，小时候看着我长大的人却不敢认我，他总是觉得我很面熟，却想不起我叫什么？我认识他们，只笑笑，只路过，总有一种莫名的隔阂，似熟悉又陌生，似热忱又隔离，我与这个小村庄，中间又隔着什么呢？
我太熟悉这里的空气了，我太熟悉这里的风了，我也太熟悉这里的人情味了。
家里的空气总是清新的，风也总是自由的，人情也总是温和的，这个小村庄好似没变，又好似变了，变得成熟、变得勇敢、变得生分、变得疏离。
小村庄的路原先是泥巴土路，一到下雨的时候就泥泞不堪，陷得车轮打转、陷得鞋子难看、陷得过路人骂骂咧咧，这路还是得修、还是得造、还是得弄，人不能一辈子陷在这里。
土路、洋灰路、石子路、水泥路，终于有路的样子了，让孩子走出去，走的远远的，人不要不回头，最好也不要回来。
我们把故乡抛在这个小村庄，把故乡隐藏在身后，单枪匹马去闯荡、去生活、去流浪。
我们在这个世界的任何一个角落里生活，但它们总不是我理想的村庄，它们总是少了某种声音，可能是狗叫声、可能是蝉鸣声、也有可能是铁锨锄头碰撞的声音，也有可能是母亲叫唤的声音，也有可能是隔着家院的聊天声，也有可能是悄无声息的风声。
这个小村庄的风吹动我家后院的槐花树，也吹动我荡的秋千，更吹动我年少的心。
这个小村庄的风吹过我家的麦田，也吹过我家锅屋的袅袅炊烟，更吹过我刚长成的长发。
这小村庄的风吹过父辈的脸庞，也吹过母亲的肩膀，更吹过他们的朴素的希望。
诚然，村庄里出走的那批人都已长成自己想要的模样，住楼房、开四轮轿子、操着一口普通话，在车水马龙的城市里奔走，并极力脱掉村庄的“长衫”融入新的生活圈，他们、我们，不再是我们。
多想记住这个苏北村庄啊，哪怕是一句，哪怕就一句。
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