《莲池周刊》文学读本丨2024年10月29期
田野上没有与我同龄的谷禾（组诗）
李洪
东南风
继续吹，从芦苇花绽放的远方而来
拂乱天桥上南望的白发
又在沉思的雕塑头顶，问询忘却野蒺藜的云
摇落木槿，扶桑，羊蹄甲的时候
我就站在未开花的紫茉莉左边
想那些被刮倒的麦黄和狗尾草
以及一顶
逆风疾走的六边形草帽
反复掀动旧信纸，也无法找回
秋夜负气出走的蚱蜢
愁绪突变成粉白，从十六楼飘下
像极了清明雨打落的桐华
似乎有絮叨入耳。也许站在流浪的榆树下
听得更真切
门
抓住黑色门扣，顺着光阴倒下的方向
轻推，仍能听见
某个冬至日开门的声响
坐在门槛上，怀想一个抽烟的人
我已无法在他起皱的额头上
增添几道风雨的注解
铜烟杆从身后的岁月里伸出
敲门板上的年画，半卷舒展的荷叶上
有几点发黑的绿，有几声陈旧的低唤
面北而立，山还是那座山
皂角树不知去向
几枚燕泥落下，敲醒失聪的耳朵
靠住左边门柱，抚摸挂过草帽和马灯的铁钉
依然无法将脚边的石头
点化成毛色浅黄的狗
仍有己巳年的猫叫和月光
从檐口掉落，在反光的门楣上
堆积成另一种假象
柿子树下
我仍会像父亲一样
坐在椭圆形石头上
遥望白云飘过的凤凰寨
仍会像母亲一样
透过洒下光斑的叶隙
仰望挂着满月的黄昏
回头寻找，风中
无人唤我
梧桐树
似是而非。开花的梧桐树
站在南北走向的天桥旁边
那里没有坍塌半壁的篱笆墙
也没有长满水葫芦的缸
站在树下，习惯性地仰头
找寻一只记忆里出没的蚱蜢
侧耳，似乎能听见
戊寅年打湿芒种夜的雨声
一个人的黄昏
车鸣更加锋利，逃窜到假山后
仍然无法将怕痛的耳朵
隐藏
背靠一棵流浪至此的小叶榕
止不住想另一些树
比如山楸子，乌桕树，刺桐
比如挂着半弦月的红柳
比如枫香坪的皂角和悬铃木
继续喝酒，继续将塔楼顶的斜阳
想象成身穿红花衣裳的新嫁娘
泛白的部分，也许是拴不住时令的短发
我已找不到分娩时溅血的纽扣
因为左眼几近失明，没有一头犄角的牛
引我回牛蒡花盛开的七月
侧身经过的狗，不是
从柴门蹿出的
大黄
作者
李洪
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