我见到她时，她就坐在那里，一动不动，她的面前铺着一块油布，脏脏的，上面好多蚕，油光发亮，旁边堆着一些桑叶。
她穿得破烂，似乎这一切都与她无关。那些蚕沙沙地吃着桑叶，伸着怪异的大脑袋。
“蚕，咋卖？”我蹲下来。
“你看着给吧。”她头也没抬。
“我小时候也养过。”她突然顺手抓了几条往我手里塞。
她感到了我的惊恐，用无神的眼睛盯着我。“你怕啊？”我点点头，“从小就怕。”
她突然笑了，“你应该学会爱它，这样就不怕了。”
“你帮我装进袋里，连同一些桑叶，我给你10块钱，好吗？”
她麻利地装好，我看着她，她实在太安静了。
瞎眼女人总出现在我的脑海中，于是我又走到了那片闹市区。上海的天真是多变，转眼倾盆大雨，我朝她跑去，“下雨了，我帮你收拾起来吧。”
她点点头，我慌乱地把东西卷成一团，她阻拦我，“你得轻点，它们疼啊。”
“我送你回家吧。”我扶着她胳膊，闻到她身上的油腻味儿。“你心肠挺好。”她走在前面，很稳当，我举着伞跟着。
在低矮的弄堂口她停了下来，“我家就在前面。”我示意想去坐坐，她同意了。
房子很小，潮湿，闷热，光线很差，窗前有张矮小的书桌。房子里好多蚕，有的吐了丝，有的结成卵，有的成了蛾子，她简单收拾，“没有坐的地方”，我摆摆手，“别忙了。”
她没有开灯，外界的喧闹对于她来说只是一种摆设。她说要做饭，我过去帮忙，她很娴熟，我插不上手，她友好地邀我吃晚饭。
“妈，我回来了。”一个八、九岁大的孩子，瘦小文弱。她笑了，“这是下雨帮我收摊的阿姨。”
他上下打量我，极不信任，我拉过他的手。吃饭时，他两总在互相夹菜，我有些感动。小孩问：“阿姨，你怎么了？”
孩子收拾碗筷，我帮忙，“你妈以前做啥的？”孩子顿了顿，“妈妈以前是老师。”
我离开了，留下一些东西，又带走了一些。
摄影：雪人
