文：枫林主人 诵：云公子
想到冬至，便想到有个人倚门而坐，阳光暖暖地晒着他的眼帘，慵懒得无法睁开。
他也不想睁开，满庭的阳光太亮，太白，实在有些刺眼。靠在椅背的身体，沉重若槁木，搭在扶手上的手，伸着一根细白的想要写字的手指。
那么懵懂的鬼画符一样的动作，天知道他在写着怎样的字。
屋里的窗台，明净无物，除了一盆新养的嫩绿的水仙。
有人还在北方，在很北的北方旅行。
暮色暗沉如水，橙红的天空仿佛一块吞没于极夜的胭脂。
她穿着一件白色的羽绒，在荒无人烟的地方作天鹅之舞。她呼着微白的呵气，低垂的眸子，可以看见自己冻红到可爱的鼻尖。
那张紧致的脸，在极寒的空气里，容易细腻到宛若羊脂。
冬至，是个愿意作结的日子。江湖上的恩仇，也不喜欢拖到明年。
马蹄上的生铁太滑，他只有按辔徐行，明亮的银刀在冰面划过，魁梧的身躯，像一座凛冽的黑塔。
远山，被艳阳照得发白。
他眯起酸涩的眼，似乎可以看见今夜里刀剑相击的寒芒。
我困坐城池，却无比想念寒冬里的高原。在那样贫瘠的地方，万事万物，一定荒凉得干脆，彻底。
干枯到发白的草，在狂风里依旧沾着晶亮的繁霜，冻土之下，沉睡着贩卖过羊皮与古酒的先祖。
有个少年，从酣梦中醒来，他强睁着惺忪的眼，穿起那件发皱的衣服。黑亮的头发，在白瘦的脸上顶着，像一团改朝换代的乱世。
顺着院中的梯子爬上房顶，那个少年长久地站在上面。油亮的鸡，站在更高的院墙，他的心，在叫人烦躁的鸡声里，早已飞向远方的蓝天。
蓝天真蓝，白色的鸟群，在鼓楼的檐角亮若银雪。
底下的民居低矮，朴素，没有那种看上去令人讨厌的高楼。这里的人，在狭窄的胡同里住着，小门小院，避寒温暖。
这是一个可以点起铜锅的日子，姜片，葱段，沸腾的水，薄透如纸的肉片，青花杯里黏稠欲滴的酒。
有人围坐如春，语声清亮。缸里的红锦，肥润饱满，窗子上开始蒙起细密的水珠。
那人，还是半躺在椅子上浅睡，除了微动的眼睫，除了那根清醒的细白的手指。明暖的阳光，太亮，已把他照得有些梦幻般的透明。
手指宛若软刀，五年的时间，已完全可以镌刻出明白无误的印记。
是的，他几乎没有秘密，也藏不住秘密。
那是一个陌字，只是他一个数年里再没人唤起的名字。
冬至，已开始交九。
他计划着，谋划着，打算在最冷的日子，劈椅为木，烹雪煎茶。
朗读者：云公子，365读书主播，爱音乐、爱文学，向往云一样的淡然与悠远，在云卷云舒里体味百味人生。
