北京无雨，有风。漆黑的屋子亮起了灯。灯光追逐人影，翩翩起舞。窗外风声大作，然而只是装腔作势，却忌孤高不主张。
冷意被揉成一团，干瘪的稻谷，萎靡的神鸟，死火在冰上蔓延。殷红由近及远，伤口走漏了消息——事件的咬啮，这是罪魁祸首。
一切安静下来。该承受的成熟起来，不该成熟的承重起来，轻的向下，重的向上，这叫宇宙定律。一本不具名的杂志曾经提到过，疯子和诗人最大的区别就是，疯子不是诗人。
流动着的折叠起来，折叠着的分解起来。这就是北京的天气，无从拆解，不近人情，咄咄逼人。有那么一会，云也手足无措，等到镇静时才想起来，原来从未存在过。
眼前是黑色，黑色眼前是玫瑰，玫瑰黑色是眼前。在流言的海上漂浮，它的刺都是那么的不可信。唯一能做的，就是相信——相信它的不可信。
尾声渐近，天光云影，沉默在盒子里——天地闷声不响。这是爆炸前的阵痛，也是盛衰交替的节点。这是暮春的叛变，也是初夏的隐忍。
掬水月在手，
弄花香满衣。
2021.4.12
