遥听弦管暗看花。
我们在万物生的清明时节里，
踏着一路芬芳来到故人的坟前。
百花洲里夜忘归，
绿梧无声露光滑。
我们在夏虫语的中元明月下，
捧着一盏烛光眺望故乡的方向。
几回花下坐吹箫，
银汉红墙入望遥。
我们又在薄雾起的子春萧索间，
披着半生尘霜揣摩故园的模样。
从大地初开，到骄阳流金，再到暮色四合。
从花开，到花盛，再到花谢。
我们的祖先，总是把最澄澈的季节，留给已经故去的亲人。大概就是要告慰他们，活着的人们正过得风和日丽吧。
终于回到了魂牵梦绕的家乡，却再也见不到日思夜想的亲人。父母在，人生尚有来处；父母去，人生只剩归途。于是，长大以后的我们，一不小心就成为了家乡的异乡人。
在这些专属于生命的节日里，所有具体的回忆和缅怀都是缈不可闻的，而在思念来袭的时候，让你最为不舍的身影反而会渐渐地模糊。生者如过客，无论如何灿烂，都留不下任何痕迹；逝者是归人，无论如何冰冷，至少都曾留下一缕余温。
哲人说，“最后一个怀念她的人也走了，她才会从这个世界上彻底地消失”。而我们之所以追忆，大概就是竭力地擦拭着故人仅存的音容笑貌，以此证明他们曾经来过吧。
笑语温存或把酒高歌，都有可能在下一刻戛然而止，残酷且不可逆转。如何深爱都无法拯救，如何不舍都无法逃脱，哪怕你以生命挽留，我们也终将被岁月淹没。
尤其是父母，就像挡在我们和死亡之间的一堵防护墙；如果他们离去了，你将清晰地看见，生命的终点站正朝着我们呼啸而来。
夜凉如水，弦月如钩。我漫无目的地闲步在家乡的村头，踩着昨夜落下的枯枝，听清脆的思念沙沙作响。远处还有零星的纸烛闪烁，传来了若有若无的悲泣。我已无求，亦无惧。珍惜和珍重是苍白无力的自我抗拒，此刻的满天星光，都是我最爱的人。
所以，不要再念念不忘了，妈妈真得会心疼。
文案/摄影：铁华章
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