风大，道上没有行人。
草地上矮小的蒲公英，像细小的棉絮没能飞起来。
蛤蟆朵上挂着的霜，只打败了一枚细小的叶子。坚韧的事物常常不需要口号。
蝴蝶、蜻蜓飞飞停停，不预示什么，也不渲染什么。
跳动的蚂蚱忽然没了身影，再出现时，谁也不知道还是不是原来的那只。
雏菊开了，星星点点，像火点燃了无限的远方。
太阳冲破乌云，照亮空中万物。
桥上。没有看风景的人，也没有迷人的风景。
车越来越多，灯亮了又灭，喇叭熄了又响。
有人在远处拿一根针，缝缝补补。
比如那队疾驰而过的婚车，以及一辆侧卧栏杆的奔驰，都看不出有何异样。
忽然，头上滚过一团乌云。
人迈出的脚步已经无法转身，立交上没有眼泪，也无肆无忌惮的开怀。
人们都像一块坚硬的石头，将自己的角磨平了，再看人间：
空荡荡的，什么也没有。
晨雾弥漫，一张白纸蒙住了眼睛。
桥身连接两岸，车辆往来。栏杆是一种装饰，也是一种提醒。
道上，老人与学生匆匆。时间被掐在那个点上，风雨无阻，寒潮也只是背景和插图。一年与数十年如是。
车门打开，“老年卡，学生卡……”点头、微笑、问候。
中间的隔离带里，万年青绿得葱茏，四季都是春天。
桥下，流水像一面偌大的镜子，收敛了整座桥。两面山势陡峭，一粒石子直直坠下，河面溅起一串细小的浪花。
冬天，一个老人仰着头，他不关心桥，只在乎一天覆盖着另一天的时光。
他那被风吹得飘起来的胡须，很快就与雾融为一体。
一个，两个……他不知道，自己是站在河边的第几个人了。
写下一份报告时，他把自己的一生都凝成了一个简单的词：驴。
上山下坡，驮重物；石磨旁，转动的身子没能跨出屋子。眼眶潮湿，他认为雷声是一种提醒，而哗哗的雨水则是致幻剂。
完成一个方案，她瞥了对面一眼，一个词不可抑制地冒出来：驴。
拉一辆破车在一间屋里，累死也没一匹马伟大。不屑的目光里，越来越大的雨是一种警示，人生就是不断洗涤，更新。闪电是一支永不堵塞的笔。
他的夹子里，充盈着厚重与一些不知真假的赞美。那是真实得足以写进传记的事件，一个又一个，构成了他的一生。他擎起，像一座小山。
她的夹子里，香水飘逸，清秀的字迹就是走过的足迹，不过不是全部。另一半还在家里，像晚霞。生活可以唱歌跳舞，也可以旅游，还可以像青蛙一蹦，就出了深深井底。闪电是一种穿越时空的衔接。
交稿了，他们同时抱着夹子，一个迈着沉重的脚步，一个踩着轻快的韵律。电梯快速向上，他们沉默，点头、微笑。会议室里，他与她相互赞美，世界全是飘飞的花瓣。
旭日东升，大师白髯飘飘，手中的笔要绘尽天下美景。
几个月了，他一点也没离开的意思。我没招呼，他也没问话。有时世界就这样，熟悉即是陌生。
路上，金黄的杏叶铺满小路。游人在音乐中舞蹈，我递过去的目光被她们轻轻卸下，挺直的腰身跳得比原来快，煽情的手势像要拥抱世间一切。
天地，是他们手中的纱巾。抖音，让她们如醉如痴。
一棵梨树上，半黄半绿的叶子在使劲长着，一阵风吹了吹，它们没掉下来。
一枚熟透的果子在树丫上昂着头，像对抗，也像遗忘。
闭上眼，世界仿佛就不存在，一个人的天空无限广阔。
山上红透的枫叶像熊熊烈焰格外灼人。
他跳起舞蹈，露珠在草尖上翻滚，风悄悄伸出手指，拈出一颗又一颗星。
大片大片的花围过来，眨着灵动的眼睛。
远方，鹰在翱翔……
掬一滴露珠，桑树坪上，一只蝴蝶飞过，另一只蝴蝶又赶过来。
羊咪咪的叫声，温暖如水。一壶茶已干了。
锄头再次举起，落下。
他感觉，像是伸出的手指，扣开了一扇美丽的门。
炊烟袅袅，山脉绵延不绝。
一个黄昏，掩盖了又一个黄昏……
王兴伟，1974年生。中国作协会员。诗歌散见于《诗刊》《星星》《山花》等杂志，曾获贵州省专业文艺奖优秀奖。
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